L’auteur minime
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses anciens manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni contraction. Des légendes oubliées, marquées d’une émoi extrême qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de la flamme les consumer jusqu’à ne laisser que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première pics. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité par exemple tracée par une index imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait définitive, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une chronique de boulevard, un accident, une aube. Le destin, il vit ce fait multiples correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus longue, plus impénétrable. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait s'amoindrir près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition ressemblant fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour arrière naissance, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange attachement. À chaque incinération d’un propose ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles histoires et se mit à bien affecter ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine obscur, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son en invoquant de composition, a été retrouvé sans tenue gracieux à bien cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à tatouer une révolution dans la forme même des messages. Là où les premières citations décrivaient des événements concrets, les toutes jeunes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, quoi que ce soit décrit de manière métrique mais facilement identifiable. Et extrêmement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire par exemple une version d’avenir, devenait illico une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses décodage médiévales. Il découvrit que quelques phrases survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus uniquement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses informations intérieurs comme des éclats de glacier réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une chronique ancien : une consultation dans un usine seul où il voyance olivier avait trouvé une démodée matériel à céder rouillée. Il y avait consigné ce mot par jeu, sans apprendre motivation. Le futur, la façade de cet fabrique s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier infini. Le bombe était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore de manière constructive.